Elle apprivoise la lumière pour sublimer les ombres folles, mères de la source prodigue.

Au cœur des noirceurs et des secrets enfouis naît la plus pure des eaux qui jaillit d’entre les roches dures.

Chatoyante, claire-obscure, ajourée, changeante, Salomé me demande quel mot ou expression utiliser pour décrire la lumière au travers des arbres. Quelle colle, voilà que je sèche. D’autant que celle du printemps n’est pas celle d’automne et celle du matin aussi unique qu’est singulière celle du soir. Avec ou sans brume et volutes parfumées ? Eclaboussée de scintillements de rosée ou craquante de feuilles rousses et piquées ? Animée d’un éclair vif aux rebonds de l’écureuil curieux et craintif tout à la fois ou se mirant aux calmes rides d’une flaque d’eau brune ? Ode aux lumières ludiques des sous-bois de nos enfances, émois crus et impudiques des verts printemps, turgescents de vie, bains chauds et enivrants d’une forêt au cœur des étés lorrains quand l’abeille alourdie emporte son butin d’or, dans un vol comme saoule.

Un jour d’examens partiels auxquels il me semblait avoir échoué je nous avais emmenées, ma peine et moi, aux vieux étangs que j’avais découverts par hasard au détour d’un virage de la route qui reliait Saint-Dizier et Bar-Le-Duc. Pour rejoindre les petites étendues d’eau aux reflets verts et mauves il m’avait fallu cahoter au pas sous une arche solennelle de grands arbres. Les troncs élancés de ceux qui devaient être des hêtres offraient à la voute végétale une solide verticalité digne des bâtisseurs sacrés, offrant à mon âme tourmentée un élan vers le ciel. La pénombre au tamis de verdure était douce et apaisante, traversée comme en songe de longs rais d’un soleil timide qui semblait inquiet et respectueux de ma confuse mélancolie. Quelques larmes froides tentaient de se frayer un chemin au nœud de ma gorge encombrée de sanglots qui, même eux, me semblaient inconvenants. Je ne pouvais échouer, j’allais noyer mes idées sombres au cristal ondoyant d’algues émeraudes dans lequel se reflétaient quelques nuages gris et lourds, annonciateurs d’averse. Au sortir du tunnel boisé et protecteur, les yeux plissés aux éclats, j’avais dû avancer à découvert. Ni pêcheur, ni promeneur pour contrarier mon funeste dessein. Si mon avenir me paraissait se fourvoyer dans une trop longue impasse, la voie elle, était libre.  Mon ironie ravalée j’avançais prudemment jusqu’à la rive, molle des lourdes pluies printanières, prenant garde qu’un collet de roseau n’exécute pas  prestement et prématurément, ma dernière volonté.
L’étang Franchot, c’était son nom, qui émaillait cette forêt du Haut-Juré, le portait bien mal, son nom. Il me parut à cet instant sournois et plus que froid. Aucune libellule pour virevolter, ni croassement bucolique happant quelque mouche ou sombre idée, pour conter légende de prince.
C’était une pauvre flaque froide. Je fis encore quelques pas espérant trouver l’endroit propice à mon acte et le courage à la hauteur de mon drame d’alors. Les corbeaux commençaient à se moquer et j’avais froid aux pieds comme au cœur. Accroupie au bord de ma délivrance, un long cri jaillit soudain du tréfond de ma poitrine. Le monde se tut. Et ce ululement de bête blessée répara soudainement mon âme, me soudant à la vie.
Le soir tombait sur l’étang, il fallait que je rentre, rendre ce petit coin de nature à sa paix meusienne. J’avais, me semblait-il, échoué à l’épreuve de thermodynamique des fluides, demain la chimie organique  que j’adorais, me donnerait, peut-être, une seconde chance. 

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J’voudrais faire poésie des hérésies enlisées

Mais j’dramatise ma hantise à l’envie tétanisée

À l’envers crises de mort, telle évidence visée

Vies de guerrières soldées aux fois de fous avisés

Qui décident et déciment s’ils ont tout divisé

Et la terre et les frères il fallait pas s’y fier

T’as pillé la voisine, son réservoir dévalisé

Torpillé les usines, tous les espoirs embolisés

T’as violé les me-too, mis les mythos à l’Elysée

Les teasers bien rodés pour les machos valorisés

Et tu craches à l’envie ton dédain scénarisé

Quand l’Éther et les sœurs il fallait pacifier

Prier pour les enfants aux destins atomisés

Des animés érotisés à l’amour monétisé

Avili par tous les diables chez eux t’as pactisé

T’as vendu ta maison, tes rejetons terrorisés

Pervers tueurs d’enfance aux pires instincts attisés

Quant aux mères délétères il fallait pas s’y fier

Sous nos paupières sales aux vides rêves pixelisés

Populations numérisées louant  culture paupérisée

Aux océans  nos désastres en nappes irisées

Etoiles artificielles haute ligne aux lendemains brisés

Peuples tenus si sages aux révoltes bien maîtrisées

Quand les mers et les pairs il fallait pacifier

Quand l’amer sans repère il fallait pas s’y fier

Quand l’âme erre solitaire il fallait pacifier

Pacifier

Pacifier

Se foutre la paix

La Paix

On est si peu de choses et mon amie la rose est morte ce matin.

Je ne voudrais pas que l'écrit d'hier puisse être le dernier. Il a des accents rageurs alors qu'en fait je ne suis plus dans ces reproches depuis longtemps.

Ce qui a changé ces derniers temps c'est ma capacité à regarder les situations en face sans émotions perturbatrices et cela me permet de me poser de nouvelles questions pour aller plus loin.

Bien sûr si un dialogue ouvert avec les protagonistes était possible cela faciliterait la compréhension des événements mais depuis toujours le dialogue vrai est impossible.

Il ne reste que les traces et l'imaginaire du pire.

Car oui je pense que souvent ce que l'on imagine est pire que la réalité.

C'est qu'il en faut peu pour traumatiser un enfant.

Quelques mots. Un geste.

Puis le travail de mémoire vient creuser les sillons. L'esprit est comme pris au piège dans le labyrinthe et le Minotaure caché dans le plus obscur repli nous terrifie. Nous arpentons encore et encore les couloirs sombres de nos traumatismes à en user le pavé et la semelle de nos godillots. Si le traumatisme primal nous est inconnu ou inaccessible, nous nous heurtons aux murs à chaque changement de direction et le Minotaure reste un monstre chimérique. C'est peut-être que ce n'est pas la direction qu'il faille changer mais notre état d'esprit.

Alors vient le temps des stratégies.

Nous allons négocier avec le traumatisme.

La plus simple des stratégies est le déni mais c'est aussi la plus dangereuse car vous allez nourrir le Minotaure avec l'énergie surpuissante de l'inconscient. Choisir le déni c'est marcher à reculons, les yeux bandés et prendre le risque de tomber dans un puits sombre et profond, peuplé de créatures démoniaques. Auriez-vous un jour le courage d'y descendre volontairement ? J'en doute. Mais un traumatisme nouveau même minime peut à tout moment en ouvrir la trappe sous vos pieds.

Si votre déni vous a doté d'ailes de cire et de plumes vous pourriez être tentés, tels des Icare de télé-réalité de chanter « je vais bien tout va bien » vous condamnant ainsi à battre des ailes et brasser du vent sans cesse car c'est alors tout le sol du labyrinthe qui serait l'entrée du puits vous interdisant le repos ; et monter plus haut assurerait la chute.

Avancer vaille que vaille sans jamais se retourner c'est ignorer qu'un élastique de longueur variable vous relie au Minotaure et que plus vous allez avancer et plus cet élastique va se tendre et pour amoindrir votre effort vous allez prendre des virages de plus en plus souvent, croyant faire face a des vents contraires. Mais, comme tout système dynamique, cette avancée à marche forcée aura des limites, vous condamnant au mieux à un surplace laborieux chahuté de vents changeants et au pire à un renvoi brutal aux origines de votre traumatisme écrabouillé, vous éclaboussé d'une bouillie sanglante de Minotaure devenu incompréhensible.

Après le déni vient la stratégie de la conscience passive, la tétanie prudente. Je sais qu'un monstre est là quelque part. Je le sais je vois son ombre au mur de ma caverne refuge qui n'est en fait qu'un carrefour saisissant. Cette ombre se mêle à la vôtre à chaque mouvement. Mais que va-t-il se passer au déclin du jour ? L'ombre projetée va grandir, grandir jusqu'à vous engloutir, tout entier.

Alors quoi ?

La guérison est un plan complexe qui se déroule par étape.

L'urgence consiste à se mettre à distance de sécurité du trauma ; pas trop loin afin d'en avoir une image précise ; assez loin afin qu'il ne puisse pas aggraver la blessure.

Ensuite faire péter le plafond du labyrinthe, laisser l'alternance des jours et des nuits nous donner la cadence.

Chaque jour œuvrer, contempler, observer chaque encoignure, les inscrire en conscience.

Sentir les pierres solides sous les pieds, prendre conscience de ses capacités actuelles faire un état des lieux et commencer à imaginer quelle sorte de lame pourrait vous être utile, qu'elle sorte de l'âme.

Vous nourrir de connaissances et de travail bien réalisé. Vous préparer à affronter le monstre.

Durant les nuits, se souvenir des jours chauds et lumineux. Palper vos armes nouvelles, cultiver votre réassurance. Bercer l'enfant de souffrance pour apaiser ses douleurs et ses craintes. Lui dire qu'à chaque nouvelle acquisition vous devenez plus habile, plus fort.

Un matin se mettre debout. Être grand. Décider qu'il est temps.

Alors ce jour vous saurez que vous êtes à l'exacte bonne distance du Minotaure.

Trois choix vous seront alors offerts. 

Si le traumatisme est ancien, devenu énorme, nourri de déni, lourd de conséquences douloureuses, alors de votre lame la plus puissante vous devrez « lui faire la peau ». Avec amour. Amour pour vous. Et au soir tombant, informer l'enfant de la mise à mort ou de la condamnation à vie, officielle et juste de son bourreau. Toucher le Minotaure de la pointe acérée du glaive de la justice c'est rendre possible sa transformation en un pilier de marbre et de pouvoir s'élever dessus.

Mais peut-être que le traumatisme est secondaire ou de moindre envergure, pas si effrayant que ça finalement et que vous voudrez juste vous en libérer.

Alors, parce que l'élastique aura la tension idéale, vous couperez une à une chaque fibre qui vous relie à lui et à la dernière section chaque demi-brin tombera mollement au sol, sans vous blesser, sans réveiller le Minotaure endormi. Vous lui direz au revoir et merci et vous poursuivrez votre quête d'un plus loin, l'enfant soulagé perché sur vos épaules.

Si l'enfant pense que le trauma compte pour lui alors, en gardant arme au côté et idéale  distance, vous emmènerez avec vous le Minotaure domestiqué. Avec vous, comme en laisse, ce choix vous demandant une vigilance de chaque instant.

Et si malgré vous l'affrontement a lieu lors d'une nuit froide et sombre, souvenez-vous des jours lumineux et soyez la lumière car vous n'êtes pas vos traumatismes. Tenez-le à distance vaillamment avec vos armes anciennes. Ce n'est pas le moment d'allumer la forge aux flammes dansantes, mères de géants agités. 

Rassurer l'enfant effrayé et rappelez-vous que l'autre nom du Minotaure est Astérion « petite étoile » et promettez lui qu'un jour, vous apprendrez auprès des anciens comment faire la bonne lame et que vous en ferez une.

Au matin suivant, faites-le.

Du plus loin que je me souvienne il me semble que j'ai toujours eu des difficultés à donner mon avis ou plutôt que j'en ai été empêchée.

Du grand-patriarcal «seuls les adultes» ont le droit de parler à table, suivi par le cinglant et systématique «pfff n'importe quoi maternel» qui tuait dans l'œuf toute tentative d'intervention de notre part à la table familiale, toujours pendant les repas. Repas qui se finissaient têtes penchées sur nos assiettes, pour moi les joues pleines d'une nourriture triste et remâchée, à ruminer pendant de longues minutes ; ce qui me valait le sobriquet de marmotte. Margotte la marmotte. Et je regardais de grosses larmes couler le long du nez de ma sœur cachée sous sa frange.

Mes bouchées finissaient à la poubelle et ma sœur dans sa chambre.

Puis il y a eu la maladie. Lors de la première crise le médecin a dit «elle a du se cogner, non ai-je dit, je ne me suis pas cognée» (ou alors dans un mur de silence) mais personne ne m'a entendue, non je ne me suis pas cognée… Ma parole ne serait-elle pas audible ? Pas digne d'intérêt ?

Et puis les médecins parlaient sur moi mais quasiment jamais avec moi ou alors pour vérifier si je suivais bien les consignes. Prends-tu bien tes médicaments ? Ne bouge pas. Arrête la danse.

Alors je suis rentrée dans ma tête et j'ai tout gardé pour moi. Mes peines, mes peurs et toutes mes douleurs.

Pour ne pas déranger. Pas faire de bruit.

J'ai gardé secrets mes amours, mes questions, mes détresses. 

Je me suis nourrie des vies des autres, j'ai lu énormément mais la plus jeune de mes tantes se moquait, prétendant que je choisissais de gros livres pour me donner un genre.

Les adultes sont bien cruels parfois.

Et quand mon corps a débordé de non-dits et que je m'auto-berçais, assise au bord de mon lit, face au grand miroir de mon armoire bleue, ma mère me disait, en passant dans le couloir, arrête tu fais pleurer ton père.

Que mérite donc une fille qui fait pleurer son père ?

J'ai caché mes premiers baisers, mes sorties nocturnes, pris des risques fous insoupçonnés jusque dans les salles de repos des casernes de la ville. 

Embrassé et plaqué des gars sans un mot.

Séché des cours juste pour être seule. Aimé passionnément des hommes qui n'en n'ont jamais rien su et souffert des jours et des nuits, en silence.

J'ai souvent commencé des journaux intimes mais même cette prise de parole était vite avortée.  « Sur mon bureau il y a un chapeau de mariée miniature avec des dragées dedans. J'espère qu'un jour je porterai un de ces chapeaux et une robe blanche, et que ce jour béni je serai à ton bras mon cher Olivier. » Olivier Rochère je l'ai tant aimé. Je crois qu'il le savait. Et je crois même qu'il m'aimait aussi. Il a gardé mon cœur vivant, nous avions, huit ans, neuf peut-être.

Je lisais la petite maison dans la prairie et Michel Strogoff. Racines et la nuit des temps.

Le meilleur des mondes.

Les quatre années du collège furent sans doute les plus sombres de mon existence.

J'étais terrorisée par certains profs, les cours de langue et leurs oraux étaient une torture quand bien même il ne s'agisse que de perroquer quelques phrases. Where is Brian? Brian passait sa vie dans la Kitchen. Et moi dans ma tête.

J'apprenais le grec. Sans doute pour faire mon intéressante, bien que personne de mon entourage n'ait une quelconque pratique des langues anciennes.

Puis vint le lycée et son cortège de complexes. J'étais une bille en histoire-géo. Je ne retenais rien ou si peu. Les premières vraies dissertations. Réécrire la fin de Germinal, avec le professeur Rioux ? Hélène mon amie t'en souviens-tu ? Parce que oui, malgré mon mutisme intime j'avais des amies. Des amies qui m'aimaient comme j'étais. Pour mon côté petit clown aussi, mais je crois que ces quelques, encore chères à mon cœur aujourd'hui, savaient qui j'étais et qu'elles m'aimaient quand même.

Je connaissais des dizaines d'histoires drôles que je racontais dans le bus qui nous ramenait à la maison et les histoires à frémir de LoveCraft et de Stephen King que je racontais avec une délectation certaine aux cousins et cousines horrifiés et quémandeurs à la fois. C'est peut-être là que j'ai commencé à raconter des histoires. Pour taire la mienne.

J'ai abîmé des histoires d'amour dans des gouffre de silence. Noyé et perdu des amitiés dans les eaux troubles des non-dits jamais éclairés à la lumière apaisante des confidences. Je me taillais une solide réputation de fille libérée, sur des fondations de néant et de soliloque pensif et remaché. Comme les bouchées indigestes de mon enfance. Ritournelle entêtante qui occupait tout l'espace. Tout le corps de ballet sur la scène sombre de mon for intérieur. Bacchanale secrète et désordonnée jusqu'à l'épuisement. Je dormais peu. Lisais jusqu'aux heures invisibles du cœur de la nuit et me levais au petit jour frileux pas encore coordonné de soleil. Les parents l'ignoraient ou faisaient mine de, trop occupés à s'entre-déchirer, nous au milieu d'eux. 

Est-ce que nos vies comptaient ?

Alors, imaginez nos avis...

Et pourtant il nous fallait exister.

Alors nous sommes entrées en résistance. J'ai milité contre le racisme, arborant fièrement mon badge touche pas à mon pote, même chez papy le patriote. J'étais des manifestations étudiantes contre la réforme Devaquet, si tu savais ta réforme où on se la met, aucu, aucu, aucune hésitation.

J'avais participé au comité de rédaction des tracts pour la manif et avais surtout eu le droit de me taire. Seuls les terminales, masculins de préférence avaient eu le droit à la parole. Je m'étais contentée de tomber amoureuse silencieuse silençamoureuse du leader de notre groupe. Il s'est marié quelques années plus tard avec une des meilleures amies de ma sœur.

Seul Dieu m'est témoin que j'ai aimé ce garçon, passionnément.

Le premier à qui j'ai réussi à parler « de moi » a été un de mes cousins avec lequel j'ai eu un lien épistolaire fourni. Lui vivait une rupture ô combien douloureuse et m'écrivait des lettres fleuve durant ses longues nuits de garde à l'hôpital. Lettre auxquelles je ne pouvais décemment pas répondre de quelques mots froids et laconiques.

Ces lettres précieuses, conservées enrubannées comme dans le plus tendre des romans, sont restées prisonnières de leur boîte chez mes parents. En otage. Cette boîte contient une partie de mon âme. Des tickets de cinéma annotés de prénoms amis ou amants. Des cartes postales déclaratives « je t'embrasse de Paris » d'un jeune collègue de mon père, qui avait reçu pour tout écho un « je t'embrasse de Strasbourg » qui avait laissé mon prétendant sans aucune voie. Et probablement les premières lettres de celui qui allait devenir mon mari et le père de mes quatre enfants.

Cette boîte a été pillée par ma mère. Je le sais car, dans la seule lettre qu'elle m'ait jamais envoyée elle écrit « j'ai lu tes lettres à ton cousin Etienne dans lesquelles tu lui dis que petite tu avais prié pour être malade. Quel esprit tordu. »

Mon dieu, cette femme n'aura donc reculé devant rien.

Ce qu'elle ne sait pas, c'est que ma prière avait un début qui disait « Dieu tout-puissant protège maman, protège papa, protège ma sœur. Et moi je veux…

Je ne vais pas l'écrire noir sur blanc, je suis en bonne santé aujourd'hui et toujours un peu superstitieuse. Des fois, dieu exauce.

Quand j'ai commencé à écrire mais surtout, quand j'ai commencé à avoir des réponses au sujet de l'histoire familiale maternelle j'ai subi un vent d'opposition farouche. On m'a conseillé de me mêler de ce qui me regardait. De laisser les cadavres et les fantômes dans les placards. De foutre la paix à « tout le monde » avec mes histoires. De laisser maltraiter sans rien dire. De regarder ailleurs. De fouiller la merde dans ma lignée paternelle.

Et de me taire.

Sous peine d'être vouée à toutes les gémonies, de mon vivant.

Alors aujourd'hui, quand j'ouvre ma bouche sur le pass vaccinal sur les réseaux dits sociaux, qui sont faits pour cela, et que l'on me demande de penser en silence, ça ne m'étonne pas. Et ça me donne envie d'écrire PLUS FORT que plus personne, et plus jamais, ne me fera taire.

Parce que j'aime mes enfants et qu'ils n'hériteront pas de mon silence.

Dimanche, le dernier de septembre.

L'approche des élections a relégué l'épidémie au bas du classement des infos, maintenant on passe à l'étape troisième guerre mondiale ça va camoufler le désastre jusqu'aux élections. Désastre économique, l'Australie ne veut plus de nos sous-marins diesel. Forcément un programme de livraison sur 50 ans quand on sait qu'il n'y aura plus de carburant dans 50 ans de quoi refroidir les envies, à moins qu'il y ait une fonction pédalo sur nos sous-marins !

Bref l'ennemi désigné sera donc l'Australie ça tombe bien c'est loin. Les USA s'ils sont bonhommes nous fileront des miettes et on dira merci en remuant la queue. Je ne pensais pas écrire là-dessus mais bon…

Beaucoup de journaleux s'emparent de la question trans c'est souvent très mal fait, faux et tellement mal compris ! Bon OK ce n'est pas parce que mon fils est trans que je suis subitement devenue une spécialiste mais quand même ça fait mal de lire autant de bêtises sur un sujet aussi sensible.

Purée pourquoi je respecte les marges ; c'est pas bien les marges personne ne va me mettre une note. Bon sang il suffit d'une ligne rouge pour nous faire rentrer dans le rang. La désobéissance civile sera notre salut.

10 février 2022

Parce qu'il faut écrire !

Gros épisode bien flippant côté santé : violentes douleurs dans les doigts je pense tout de suite au pire :  thrombose, vascularite, arthrite, on ne se refait pas !

Bilan sanguin : j'ai une grosse anémie. Ca craint, mais moins que mes angoisses…

Sinon Macron continue à faire joujou avec nos vies. Les hommes jouent à la guerre avec les hommes et les femmes avec les hommes, les trans contre tous et les non-binaires tentent d'être la Suisse.

Les êtres humains me semblent perdus à leurs propres yeux. Lost in Translation. J'aimerais que l'on revienne à plus d'humanité, de bienveillance. Tout est parti en couilles je ne trouve pas d'autres mots.

J'ai révisé les pays d'Europe :  Autriche Allemagne Belgique Bulgarie Chypre Croatie Danemark Espagne Estonie Finlande France Grèce Hongrie Italie Irlande Luxembourg Lettonie Lituanie Malte Pays-Bas Pologne Portugal Roumanie République tchèque Suède Slovénie Slovaquie.

Les élections dans deux mois et nous allons collectivement réélire Macron le fossoyeur.

Les parents font la gueule, encore.

C'est insupportable.

Bientôt le printemps.

Nous devrions chanter la vie, danser la vie.

J'ai revu le beau Francis et son regard si doux, si triste.

Il faudrait tout changer.

Tout nettoyer.

Voilà.

Refaire du beau, du vert, du coloré. Remettre de la vie dans la vie.

Relever nos manches, tendre la main aux plus démunis, câliner les plus tendus. 

Faire la fête et des bébés.

Être intelligents. Et gentils. 

Moi, je ne supporte pas l'idée même de la guerre.

Les fanatiques m'effraient quel que soit le sujet de leur obsession.

On devrait chasser les maux avec de la musique.

J'ai des envies de militantisme non-violent. 

La tâche est immense.

Mais.

Nous pouvons.

Écrire ce livre sur la lignée matrilinéaire est une gageure et je ne veux pas y laisser ma peau. L'arbre évolue bien, nous en sommes à la génération des psy : Julie, Jean-Max, et H ! On n'oblige pas les gens à changer mais le travail individuel fera la lumière.

Nous sommes les héritiers de drames anciens. Il est nécessaire de les voir comme tels pour les tenir à une distance raisonnable de nos vécus sans toutefois les perdre de vue. Leur pollution est persistante mais non irréversible. Irréversible n'est pas le bon mot. Ce qui est arrivé est arrivé. Les victimes ont souffert énormément mais notre compassion ne doit pas nous rendre perméable à tous leurs abus.

Je suis contente de mon niveau de compréhension du monde et des personnes, cela me permet de pardonner.

L'Humanité va mal. Que s'est-il passé ?

Nous n'avons pas su gérer notre propre violence. Que pouvons-nous faire ?

Produire ? Oui mais alors seulement de l'amour.

Prendre soin. De la maison Terre, des animaux, des humains, de nous, d'un JE à poil, tout ça en même temps.

Danser, danser, danser.

Le 6 avril Maxine m'offre le Bolchoï mais je n'ai pas de pass. 

Nous avons laissé faire ça. Cette aberration. Cette discrimination absurde et irrationnelle.

Et comment allons-nous pouvoir revenir en arrière ?

La logique ne peut corriger ce que la peur a tricoté. Et encore je dis la peur, je suis gentille j'aurais pu faire appel à Machiavel, au sordide, au dieu business.

j’ai fait mille bornes en fauteuil, en deux ans, dans ma maison. Mobilité réduite.

Le scandale Orpéa et Korian m'a "réjouie", enfin un « me too dépendance » ; mais en à peine quelques jours le soufflé retombe et le titre remonte. Coup d'épée dans l'eau.

C'est quand même dingue tout ça.

Je pense à mes enfants.

Les chéri-e-s sont courageu-x-ses mais est-ce que ça suffira ? Sont-iels heureu-x-ses et le seront-iels à l'avenir ?

Je rêve d'un morceau de colline et de petits chalets autour d'une grande salle commune, d'un verger et d'un petit bois avec des cabanes perchées. Je vous assure quand on a quatre enfants on peut fonder un village.

Faire pousser des tomates. Cueillir des figues et des olives. Et le soir à la veillée, raconter des histoires en berçant les petits, des histoires du temps d'avant le plastique.

Comment ne pas sombrer dans la désolation devant l'état de notre seul monde.

Sommes-nous collectivement fous ?

Ou alors c'est moi ?

Cette question de la folie est ce qui imprègne l'aubier de notre arbre et cette sève est loin d'être douce. Ce jus effrayant remonte à l'internement de Marie-Florence durant 24 ans pendant lesquelles le monde a continué à tourner alors qu'elle est restée figée dans cette nuit terrible de mars 1902.

Il y a 120 ans. Combien de générations ont hérité de cette peur ?

Et je ne parle évidemment pas d'une peur consciente mais d'un parfum nauséabond de jugement, de scandale, de honte publique, suivi d'une mise à l'index aveugle et sourde à toute cause.

Clémence 17 ans au moment du drame.

André née en 1923

Nicole né en 1942

Marie en 1969. 

Avais-je peur d'être un peu folle en 1979 quand je suis tombée malade ? Oui bien sûr que oui, sinon pourquoi les médecins du CHU auraient proposé un accompagnement psy ? En même temps il y a peut-être des façons de proposer à une enfant de 10 ans qui a des choses à cacher.

Quel dommage. Cela m'aurait sans aucun doute tellement aidée !

Une proposition. une seule. que j'ai refusée. 

Je vois certains de mes pairs Handicapés, dotés d'une vaillance, d'une confiance en eux qui les porte, les illumine de l'intérieur et souvent ce souffle de vie est leur héritage.

Chez moi, chez nous il y a encore du ménage à faire.

Bon j'ai fait tomber le capuchon de mon feutre donc je vais devoir continuer à écrire…

On ne vit pas impunément ces vies porteuses de handicaps lourds sans payer un tribut intellectuel, spirituel.

Ma vie me convient, elle n'est pas faite de plaintes, de regrets ou de jalousie ; mais elle est jalonnée de pourquoi c'est advenu et comment le vivre au mieux.

J'ai découvert il y a peu que dans les familles détentrices d'un secret de famille il y avait une tendance à tuer toute velléité de curiosité dès le plus jeune âge ce qui a pour conséquence fâcheuse de casser un phénomène indispensable aux apprentissages : la mémorisation.

Moins tu en sauras, mieux tu te porteras. Sois obéissant. Ne pose pas de question. Tu es trop petit. Seuls les adultes comprennent et toi on va te garder bébé. Longtemps.

Je vous laisse imaginer l'état d'un jeune plant à qui on demande d'ignorer l'état de ses racines.

Mais savoir, se souvenir, est dangereux donc interdit en un seul mot. Inter-dit en deux mots c'est plus joli.

Combien de fois avons-nous entendu "Ça ne te regarde pas."

Ça ne te regarde pas. La violence de cette phrase.

Comme si les anciens n'étaient pas aussi nos anciens. J'utilise ce mot à dessein parce que ce sont nos passés qui font nos présents et que même si l'arbre porte son lot de fruits compromis c'est mieux que pas d'arbre du tout. On ne peut vivre sans racines. Et puis si ça ne nous regarde pas, qui le fera ?

Je me demande parfois pourquoi mes parents ont eu des enfants. Qu'avaient-t-ils à nous donner ? Ou leur fallait-il quelqu'un pour partager le fardeau ? Si j'écrivais ce livre que se passerait-il ? Le monde continuerait à tourner, la troisième guerre mondiale adviendrait, le système s'effondrerait ?

Mes enfants auront-ils des enfants ou sont-ils "la dernière génération" ?

Je dis parfois que je ne peux pas avoir écrit « le dernier homme est une femme » sans avoir semé cette graine duelle de l'espoir et du doute. Je dis aussi que la conscience est inconfortable. Il y a quelques jours je parlais avec Lola du monde, de l'avenir et du fait de devenir parents, mettre des enfants au monde, du sens de la vie.

Être une maman a été et est encore pour moi un moteur surpuissant et un bonheur de chaque jour. Quelles seraient leurs vies, leurs motivations, sans enfants ? Certain-e-s  de mes ami-e-s n'ont pas d'enfants pour diverses raisons. Iels me semblent heureu-x-ses, ce n'est pas la question qui me taraude.

Il me semble juste que je n'ai pas laissé cette possibilité, cette liberté à mes enfants. Devenir parents étant comme inscrit dans nos gènes.

Bon je me rassure en me disant que mes enfants ont une liberté d'être qui n'est plus à prouver. Mais j'ai peur que ce choix relève plus du renoncement triste.

Qu'avons-nous fait à nos enfants ?

Y a-t-il d'autres freins que je ne comprends pas ?

Avoir des enfants c'est voir vieillir ses parents ?

Vieillir soi-même ? Renoncer à l'enfance ?

C'est fou. Et iels n'ont même pas été difficiles à élever. Sont-iels où ont-iels été si malheureu-x-ses ?

Mes chéri-e-s, j'aimerais tant pouvoir leur prédire un avenir radieux fait de rires d'enfant et de chants d'oiseaux.

C'est comme une symphonie discordante. Être au clavier et appuyer compulsivement sur les mauvaises touches ou plutôt dans le mauvais ordre.

Est-ce le piano qui est désaccordé ou le pianiste ? Sans doute les deux non ?

Il ne s'agit pas d'inconciliables mais de lignes d'équilibre à retrouver. On ne peut pas tirer sur la corde sans fausser le balancier.

Trop d'humains. Trop de consommation. Trop de violence. Trop de drames. Trop de haine. Trop d'égoïsme. Trop de bêtise.

Où sont les bienveillants, les respectueux, les gentils, les amoureux ?

Où sont les penseurs, les intelligents, les généreux ?

Ah bon sang. Quel drôle de monde.

On va gratter du papier. Arrêter de se faire un sang d'encre. Il y aura une voie. Un pas après l'autre. Jour après jour.

Faire les semis et rempoter les orchidées. Et écrire ce livre. Faire ma part. La rendre concrète.

Bon allez, ensuite la suite.

Et Lola m'a dit qu'elle ne m'en voulait pas de l'avoir mise au monde et que ce jour de notre discussion elle était heureuse. Je lui ai dit qu'il en irait de même pour leurs enfants.

Pour une fois j'aimerais avoir raison. 

Qu'on soit jeune ou qu'on soit vieux
rien n'empêche d'ouvrir les yeux
qu'on soit vilain qu'on soit plus haut
après les yeux vient le cerveau
Des citoyens obéissants 
Aux emmerdés récalcitrants 
On sert langage de caniveaux
Et pseudo science de plateaux
Débranchés nos cortex, Cassées nos libertés
Où sont les sages messagers 
Les Rousseau les Voltaire
pour nous empêcher de tomber par terre
Et ceux qui osent telle Cassandre
Verront carrière réduite en cendres
On nous enferme on nous Piquouze
Viole nos nez par boîte de douze
Faut Faire des passes et vite ma dose
Et puis céder à la psychose
De salles de shoot en overdose
La PNL jusqu'à l'hypnose 
Réveillez vous enfants de France
On intoxique vos enfances
La science n'est pas une croyance
A tour de bras ça inocule
Allez enfants faites vos calculs
Juste un peu de mathématiques
Quelques instants sur les graphiques
Si nos libertés conditionnées
Dépendent de l'efficacité
Les vaccinés bien positifs
Ça protège pas les plus chétifs
Pasteur se retourne dans sa tombe
Lui qui savait les hécatombes 
Y'a pas de petit tétanos. Pas de petite rage
Trahir est un Outrage
Pas de précaution pour le Bas âge
L'imbécile montre du doigt
Pouce en haut, pouce en bas
Pour une France qui se tient sage
Droit de vie, droit de mort
Business toujours et plus en corps
La T2A en bandoulière
Tarifée mort Hospitalière 
les fruits toxiques de l'œuvre d'hier
On bastonne même les infirmières
Plan blanc comme linceul
C'est l'hôpital qu'on enterre
Ainsi périt ton pauvre aïeul 
Au dernier souffle solitaire
A force de marcher sur la tête
On pense comme des pieds
Penser c'est pas si bête
Quand général est l'interêt
Ils interdisent, ils autorisent
Même les droits médicalisent
On dort debout on meurt sans lit
Reste un seul mot c'est la chienlit
                                    With My Love
                                     WML

Le chérir, cet Autre grâce à qui le cœur vibre de ce tempo si particulier.

Et l’amour  chante sa musique, aux corps unis, vibrants, palpitants jusqu’au bout des doigts, jusqu’au bout de soi. Toi, ton émoi et moi, aussi.
Le chérir cet amour, il est fragile. Pas comme du papier mouchoir, non.
Fragile, comme un cristal, délicatement gravé, si ténu par endroit.
Et puisqu’il est, comme du verre, il ne faut ni jongler, ni le heurter. Je vous l’assure. Ne même pas essayer. Après il est trop tard, qui dit fêlure dit brisure.
C’est parce que vous ne l’éprouvez pas qu’il est fort, fort de votre confiance.
Il se nourrit de vous, pour vous, en joie, chaque fois, qu’il se murmure ou se dise à haute voix. Les mots sont ses caresses, ses tendresses et tous ses frissons.
L’amour poésie, en vers pétillants c’est comme allumer des bougies pour que le verre scintille, en toute transparence, en toute transcendance. Et il se danse aussi en fols tourbillons, envolées sous les cieux, étincelle des dieux, dire je t’aime à l’étoile. Et dans ses arabesques, petit pont et Grande Arche, dessine, sous les pas des aimés, la voie d’éternité, pour toujours mon amour.
De ses temps lumineux en faire des tableaux. Colorés  magnifiques.  Toute une galerie et venir s’y promener, souvent, revivre chaque instant, ému comme jamais, comme toujours, tous les jours.
En être si fier.Si, reconnaissant, d’avoir, pour un instant, croiser un jour, cet Autre.  L’être-vous  qui a, au fond des yeux, une certaine étincelle qu’on appelle l’amour. Et la vie. Et toute l’éternité.
 
Que viennent les alliances et toutes les familles.
Célébrons ces deux-ci à mille réunis, chantons l’amour, dansons la vie !
Pour Yann et Virginie !
 
                                                                     WML
 

J’ai un rapport extrêmement particulier à la justice des tribunaux.
Entre peur systématique et défiance. Je ne sais pas réellement d’où me vient cette peur qui me semble primaire. 

La psycho-généalogie m’a ouvert quelques éclats de compréhension : une arrière-arrière-grand-mère condamnée en 1902 à l’internement pour avoir mis le feu à sa maison et qui passera 24 ans en asile et y mourra. Un arrière grand-père pedocriminel condamné pour viol sur fillettes par un tribunal de guerre en 1920 mais qui bénéficiera d’une grâce présidentielle en 1921, lui permettant ainsi d’épouser Clémence et de lui donner une fille, Andrée, ma grand-mère. Comme si une grâce présidentielle pouvait absoudre d’un tel crime et miraculeusement guérir un homme de sa violence. 

Avant de découvrir ces faits j’avais déjà conscience que l’injustice était un puissant déclencheur de révolte pour moi. Petite j’avais du mal à comprendre que des copines puissent me faire la tête parce que je jouais parfois avec les garçons, moi j’aimais tout le monde sans distinction, entre naïveté et défiance. Je me souviens plus tard, du sentiment d’injustice quand une amie, lors d’une correction mutuelle de dictée, avait grossièrement effacé un « s » de ma copie, créant ainsi une faute, sans doute par jalousie. Puis à l’adolescence je me souviens d’aller prendre une adhésion et un badge « touche pas à mon pote » et d’être déléguée de classe pour défendre les copains. Je me souviens d’une sombre histoire d’héritage pour laquelle procès rendit justice à mon père et ses frères et sœurs. Bien sûr j’ai le souvenir cuisant de la survenue « injuste » de la maladie dans mon corps de danseuse quand bien même cette maladie auto-immune ne soit que le fruit d’un cocktail attaque virale/stress/tabagisme passif sur un terrain génétique propice et non une punition divine sur un esprit malin. 

Au tribunal d’Avignon j’y étais venue pour la liquidation judiciaire de mon entreprise en 2007, le divorce en 2012 et pour mon accident de voiture, plainte classée sans suite et le pretium doloris qui m’a été accordé après 7 ans d’appel a été si ridicule que mon avocat n’osait même pas me donner le verdict final. 

Alors, non, je n’ai pas un rapport personnel apaisé à la justice de mon pays. 

Et pourtant en ce jeudi 16 septembre 2021, j’étais de retour au tribunal. Quand faut y aller, faut y aller. 

Pass sanitaire en poche, masque sur le nez, tirée à quatre épingles (même mis un soutien-gorge), chignon strict, lunettes. Un « peu » cliché mais rassurant pour moi de me conformer à une certaine image. L’enfant, lui, semble bien plus décontracté que moi, même s’il a travaillé son « passing ». Chemise bleu ciel, pantalon droit et tennis blanches. Au poignet la montre et la gourmette gravée William, cadeaux pour sa majorité. 

Ce jour-là, au tribunal judiciaire d’Avignon, avait lieu l’examen de sa requête en changement de genre.

Je n’ai pas été autorisée à entrer dans la salle d’audience.

Le greffier s’est contenté d’un laconique mais incontestable « vous madame vous restez là ».

J’ignore totalement la raison de cette injonction, Covid (tous munis d’un pass) ou confidentialité (le motif de sa requête est pourtant publiquement affiché sur le planning des audiences dans le hall) ?

 Et mon enfant est entré dans une salle d’audience, pour la première fois. Seul. 

Je dis mon enfant mais il ne m’appartient pas et, depuis le début de sa transition, je m’évertue à protéger sa liberté d’être. J’écoute ses réflexions, j’observe son cheminement intérieur et physique. Et ces humains, juges, assesseurs, greffier, qui ne le connaissent pas ont toute autorité pour décider, en quelques minutes, si la jeune personne qui se présente à eux a le droit d’avoir un 1 plutôt qu’un 2 sur sa carte vitale. C’est à la fois normal et délirant. Mais ma principale question est la suivante : de quelle sorte de danger notre pays pense t’il se prémunir en confiant ainsi le changement de genre au judiciaire ? Attention la simplification administrative qui a amené notre pays (pointé du doigt par ailleurs par la cour européenne des droits de l’homme) à se dégager de contraintes archaïques d’obligations chirurgicales à l’encontre des personnes trans, cette simplification donc, je la salue mais ne sommes-nous pas dans la demi-mesure ? Pourquoi le genre social, pure construction intellectuelle et culturelle, ne pourrait-il pas être simplement déclaratif ?

Pour vous dire le fond de ma pensée je pense que dans un monde idéal, ce que nous avons entre les jambes ne devrait regarder que nous et que la première question de tout formulaire devrait être notre prénom (prénom que nous choisirions nous-mêmes à l’âge de notre choix). Quelle révolution culturelle ça serait ! Fini les discours du vieux monde sur l’égalité homme/femme, on inventerait toute une tripotée de prénoms non binaires n’en déplaise à Z le grincheux, la mode serait créative pour toustes et la découverte sexuelle de l’Autre tellement plus pétillante !

William a dû fournir des preuves qu’il se présentait depuis au moins deux ans sous un genre social masculin. 

Allez, petit exercice pour les Claude et les Dominique quelles preuves pourriez-vous donner de votre genre social ? Il / elle ; pomme d’Adam ou seins en poire, banane ou abricot ? Veuillez justifier vos salades de fruits ! Jupe ou pantalon ? Kilt ou boyfriend ? Faites-moi l’inventaire de vos modèles qu’on en fasse des clichés !

Perso quand j’ai coupé mes longs cheveux tout court « à la garçonne » pour la première fois, je me suis sentie ultra-féminine avec Annie Girardot en tête. Aujourd’hui avec mes cheveux longs en chignon je me sens surtout vieille :D

Er puis aussi, dans nos tribunaux, n’avons-nous pas tellement d’autres urgences à traiter que le souhait vital de quelques-un-e-s de faire une transition de genre social ?

L’enfant est ressorti impressionné mais heureux. 

C’est Monsieur maintenant.

* le passing qualifie votre capacité à faire genre

PS : si je ne parle que de moi dans ce texte c’est bien pour respecter son ressenti à lui, il ne raconterait peut-être pas cette journée de cette façon, les deux qualificatifs que j’ai utilisés le concernant « impressionné et heureux » sont ceux dont il m’a fait part.

Je suis née en France en 1969. J’ai failli mourir de la coqueluche à 3 mois. J’ai fait des crises d’asthme de cette date jusqu’à mes 3 ans. J’ai reçu tous les vaccins existants à cette époque, des injections de gammaglobulines et j’ai passé trois étés en cure à la Bourboule. J’ai encore aujourd’hui des souvenirs d’étouffements et je ne supporte pas un drap sur le visage même en cas d’attaque de moustiques voraces.
Quand à l’âge de 10 ans, alors que je venais d’être admise au conservatoire de danse, j’ai été diagnostiquée comme étant atteinte d’une polyarthrite rhumatoïde juvénile chronique, mes médecins ont évoqué un possible lien entre la PRC et la vaccination renforcée dont j’avais bénéficié dans ma petite enfance. La consigne de l’époque était d’une clarté absolue : plus aucun vaccin. Ce qui fut respecté, à la lettre.

Imaginez, vous avez dix ans, une terrible maladie ronge vos os au point de faire totalement disparaître vos articulations comme si vous n’en aviez jamais eu, vous souffrez le martyre physiquement et psychologiquement car la danse c’est fini vous dit-on et les médecins potentialisent un lien entre les vaccins et votre état. Vous grandissez. Personne ne revient sur cette interdiction de vaccination. Vous connaissez les symptômes et conséquences du tétanos chez les humains, ben oui vous vous renseignez quand même sur les risques que cette interdiction implique. Vous flippez grave. Vous flippez d’autant plus que les médecins ont également parlé d’un risque de non consolidation si jamais vous veniez à vous fracturer un os. Vous dont le corps était l’instrument de beauté et de grâce, objet d’exultations quotidiennes à chaque arabesque, chaque grand-écart qui vous valaient en prime, étonnement et admiration.
Vous voilà réduit à votre système immunitaire défaillant qui semble avoir hérité d’un appétit pour l’autodestruction absolument insatiable.
Mais vous grandissez quand même, sans vous casser un os, ça la PR s’en charge un peu plus à chaque crise, même quand vous jouez à qui peut sauter du haut de la casemate, après tout vous avez onze ans et votre challenger, le voisin, d’un an votre aîné, est beau comme un dieu. Et sans contracter le tétanos même si cela vous arrive d’aller ramasser les vestiges rouillés des deux guerres sur les champs de bataille cabossés de la campagne verdunoise.
Puis un jour vous avez un enfant. Un nourrisson doté d’un carnet de santé dont les pages au bord rouille commencent par le calendrier vaccinal.
Vous avez envoyé balader les médecins et leur incompétence depuis quelques années déjà. Mais vous n’êtes pas non plus dans les médecines alternatives, ce n’est pas votre culture familiale et les violentes déceptions causées par les tentatives maternelles désespérées entre acupuncture et gélules de poudre de moules et autre ginseng, vous ont amené dans une sorte de no-médecine land bien que vous avalassiez consciencieusement et sans question 40mg d’anti-inflammatoires et un protecteur gastrique chaque jour depuis des années.
Mais vous avez la perle des pédiatres et, tranquillement, elle déroule le calendrier vaccinal de votre enfant. Avec votre conjoint vous estimez que votre famille est déjà suffisamment hors-normes et vous oscillez entre profil bas, craignant plus que de raisons les services sociaux, et cette insoumission de nature qui vous habite depuis toujours. On vous dit de vacciner, vous vaccinez. Parfois un peu en décalage, toujours avec la boule au ventre. Mais vous vaccinez.

Puis un jour vous quittez la docile bourgeoisie nancéienne pour vous expatrier chez les insurgés mangeurs d’ail et d’huile d’olives. Ici c’est la campagne. Les gens sont durs à l’ouvrage, testards et centenaires ou vieux à soixante ans. Usés les maçons, claffis de cancers et de leucémies les agriculteurs. Le verger de la France est le fournisseur de la belle-mère de Blanche-Neige et les nains ouvriers y tombent comme des mouches.
 
Ici rouler vite, mal et bourré est un sport régional, faites votre prière estrangers !
Ici la loi elle escagasse !
Ici une communauté belge de libres penseurs, entretient l’insoumission éclairée, la liberté de penser, le developpement d’un soi intérieur souverain, la bonne santé par l’assiette.
Ici le tissu médical est de toutes les défaillances, incompétences et je m’en foutisme  mêlés.
Ici vous devez être votre premier médecin sous peine de danger de mort à la moindre hospitalisation.
 
Ici, comme partout ailleurs, vous devez faire un choix. Vaccin ou pas vaccin.
Là vous vous réjouissez lâchement que vos enfants soient tous majeurs (dans 16 jours) et vous déposez délicatement la boule puante au creux de leurs mains jointes, pourvu qu’elle ne se casse.
Vous êtes terriblement conscient de votre incroyable, effroyable et banale singularité. La société ne prévoit plus aucune case pour vous. Vous faites aléatoirement partie des inutiles, des cas sociaux, des fainéants échecs de la pensée crétins égoïstes mauvais citoyens chochottes d’antivax, végans  même si vous êtes juste végétarien, théoriciens du complot, casse-couille à temps complet, démon aux yeux de votre mère et cauchemar des statisticiens.
Et pourtant vous existez, encore un peu.
 
Encore un peu car quelques pensées de solution finale vous traversent l’esprit afin de mettre un terme au dilemme non de vous faire vacciner ou pas, mais de continuer à vivre dans ce monde-là.
Alors vous les entendez déjà les professeurs de pensée, vous dire que vous exagérez , vous traiter d’enfant gâté, vous qui vivez de pensions sur le dos des honnêtes travailleurs qui, eux n’ont d’autre choix que de passer à la piqûre.
 
Mais où est l’espoir ? Où est la lumière au bout du tunnel ?
 
Sommes-nous condamnés à vivre dans ce monde de menteurs-manipulateurs, ce monde de violences et de défiances, ce monde abimé, divisé, opposé ? C’est donc cela que nous allons léguer à nos enfants ?
 
J’entends gronder le tonnerre. Et j’ai mal.
J’ai mal à mon humanité. Et j’ai mal à ma terre.
 
Sans doute que je pense trop, ou mal.

Les « My  Love » se sont dit Oui & Oui !

En ce jeudi 6 mai, ma Grande Maxine et son fantastique Félix, dits les My-love, du fait de ce mot doux qu’ils se glissent à chaque interaction, ont posé un acte, un pacte d’amour. Le Pacte d’Amour Consenti avec Soin :) ; si si je vous assure que c’est la bonne définition :)
Et nous avons célébré, en grand ! Les familles proches réunies, les petits plats, l’argenterie et le cristal des arrières grand-mères. Les tenues choisies avec le plus grand soin, les fleurs dans les cheveux et les papillons de joie aux cœurs. Les cadeaux d’attention des frères et sœurs, les surprises secrètement gardées jusqu’au jour J comme Jeudi, les délices préparés par France la maman de Félix, le vin parfait choisi par Christian, le papa de Félix, les bulles dorées du champagne apporté par le papa ému par sa grande fille si belle.
Les amoureux irradiaient de bonheur, les sourires illuminaient les visages.
Je me suis faite cueillir par l’émotion de Félix qui est tombé dans les bras de sa maman très émue au sortir de la mairie, puis le rire provoqué par le « Bienvenue dans la famille Petite » de Christian, à la Pagnol !

La météo si capricieuse cette année nous a fait le cadeau d’une journée sans pluie avec de belles éclaircies et même un peu de chaleur dans l’après-midi ! Quelle chance au milieu de ce tumulte fait de gel et d’orages !!

Quelle journée magnifique ! De ces journées qu’il faut goûter pleinement, atteindre les sommets de joie, de bonheur, sans retenue, le partager au plus grand nombre, à ceux qui ne pouvaient être là mais qui étaient avec nous en pensées. Pour faire du doux et du chaud, du lumineux, du bienfaisant.
Des Fantastics jours d’amour !
 
En fin d’après-midi les amoureux sont allés rendre éternels ces instants par Vincent Agnès, ami photographe de Maxine et les clichés promettent d’être époustouflants !
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En Mai fais ce qu’il te plaît !
Merci du fond du cœur les chéris, en mai me voilà comblée :)