Au jardin de l'enfance fleurissent les roses à nos printemps,
Bercées aux souffles, gorgées d'eau vive et sacrées au soleil.

L'été de nos saisons, habité d'harmonies embaumantes, envoûtantes,
Grave au coeur de nos mémoires, émois et désespoirs.

Et si pleuvent les couleurs fanées au vent des automnes,
 

Encore une fois humez avec ardeur l'ultime essence avant que ne se meurent !

Quand vient l'hiver à nos corps diaphanes, des roses l'essentiel,
Partagé, dispersé, dilué et vivant, perdurent leurs parfums.

L'âme est au corps ce que le parfum est aux roses.
Subtil, éternel, vie nouvelle à chaque floraison.

Naître, vivre au coeur, s'élever, voler au vent.

Des roses, dans tous les jardins visités, sauvages, cultivés ou en friche, trop tôt cueillies, en fleurs ou déja fanées, jamais je n'oublierai le parfum.

Il est ma mémoire, il me fonde, me féconde et me créé, me nourrit, m'emporte et m'allie.

Pour que je sois, par qui je suis. Lui en moi, moi en lui.
L'un et l'autre, unis, à jamais, dans le Tout.